Por la mañana, llegas a la fábrica oscura y fría.
La máquina está parada, triste desprende ruina.
Del despacho baja el amo, dice: 'Hijos míos, no hay trabajo, no hay pedidos, tengo que cerrar.
Nada os oculto, me vienen a embargar mañana'.
Es el fin, todo ha acabado, os miráis con espanto.
La máquina callada, los puños apretados, pensando, pensando. Ya seis meses sin jornal, seguro del paro agotado, dinero cobarde se esconde, las empresas han cerrado.
Por la mitad del salario te has ofrecido, es igual.
Tres millones de parados, estadísticas y tú uno más. Por última vez lo intentas, piensas pedir, tienes la mano. También llegas hasta el puente
pero no puedes, tu hora no ha llegado.
Espera desesperada en el portal tu mujer, tiene el crédito agotado, en casa no hay qué comer. ¿Qué hay? Pregunta cuando llegas. Tú no contestas y callas, agachando la cabeza subes pálido a la casa.
Tu hija arriba no duerme, desde ayer no come nada,
cree que su madre ha bajado a comprar pan a la tienda de al lado. Entráis los dos en la casa,
la niña mira tus manos. Sorprendida al no ver nada,
calla y se acuesta llorando.
El padre está en un rincón cabeza entre las manos.
La madre calla, abre el gas, ojos secos, se sienta a su lado. Es el fin, todo ha acabado, os miráis con espanto. La máquina callada, los puños apretados, pensando, pensando.