JESÚS DE LOS SUBURBIOS
Soy el hijo de la furia y el amor;
el Jesús de los suburbios,
de la biblia ?ninguno de los de arriba?,
en una estricta dieta de soda, pop y ritalin.
Nunca nadie murió por mis pecados en el infierno
hasta donde yo sé...
al menos no aquellos con los que escapé.
Pero no hay nada mal en mí,
así es cómo se supone que debo ser
en la tierra de fantasia
que me cree una mentira.
Consigo mi televisión arreglar,
sentado en mi crucifijo.
una sala en mi guarida privada
mientras Brad y las mamás no están
para caer enamoradas y endeudadas
con alcohol y cigarrillos y Mary Jane
para mantenerme loco y haciéndole a alguien cocaína.
II. CIUDAD DE LOS MALDITOS
En el centro de la tierra,
en el aparcamiento del 7-11 donde me educaron
el dicho era sólo una mentira,
decía ?el hogar está donde tu corazón está?,
pero ¡qué lástima!
Porque el corazón de todos no late igual,
está latiendo a destiempo.
Ciudad de los muertos,
en el fin de otra carretera perdida,
señales engañosas que guian a ningún lugar
ciudad de los malditos,
niños perdidos con las caras sucias hoy,
a nadie, en verdad, parece importarle.
Leí el graffiti en la caseta del baño,
como las sagradas escrituras en un centro comercial,
y aquello parecía confesarse.
No decia mucho pero sólo confirmaba que
el centro de la tierra es el fin del mundo
y que yo podría despreocuparme.
III. NO ME IMPORTA
No me importa no me importa si a ti no.
No me importa si a ti no.
No me importa si a ti no te importa.
¡Todos están tan llenos de mierda! nacidos y
criados por hipócritas. Corazones
reciclados pero nunca salvados. Desde
la cuna hasta la tumba. Somos los
niños de la guerra y la paz desde Anaheim
al medio oriente. Somos las historias
y los discípulos de el Jesús de los suburbios.
Tierra de fantasia
y me cree una mentira
tierra de fantasia...
y yo no creo...
¡¡y no me importa!!
IV. QUERIDO AMADO
Querido amado, ¿estás escuchando?
No puedo recordar ni una palabra de lo que estabas diciendo
¿Somos dementes?
¿O soy yo un trastornado?
El espacio que hay entre insano e inseguro.
Oh terapia, ¿puedes, por favor, llenar el vacío?
¿Soy un retardado?
¿O sólo estoy lleno de energía?
Nadie es perfecto y yo me encuentro acusado
por falta de una mejor palabra, y esa es mi gran EXCUSA.
V. CUENTOS DE OTRO HOGAR ROTO
Vivir y no respirar
es morir en la tragedia.
Correr, y escaparte para hallar aquello en lo que crees
y dejo atrás este huracán de jodidas mentiras.
Perdí mi fe en esto, en este pueblo que no existe.
Entonces corro, y huyo lejos
de la luz del masoquismo.
Y así dejo atrás este huracán de jodidas mentiras.
Yo caminé esta línea un millón y una de putas veces
pero no esta vez.
No siento vergüenza alguna, no me disculpare
cuando no haya algún lugar al que puedas ir
huyendo del dolor cuando has sido víctima
de cuentos de otro hogar roto.