Volaban los camarones
por bulerías
antes de que tus canciones
fueran tan mías.
Usted perdone, tan tuyas,
tan de Fulano,
fatiguitas y casullas,
¡viva mi hermano!
Viva tu hermana, la rubia,
musa alfarera,
que canta bajo la lluvia
sus peteneras.
Que canta bajo la lluvia
sus peteneras.
Su saeta deslenguada,
su grito en celo
que aroma la madrugada
con su pomelo.
Que aroma la madrugada
con su pomelo.
Porque primus inter pares
era tu brinco,
no hagas ripios malabares,
¡que te la jinco!
Tan albanokosovar,
tan Lidia Lozano,
tan cristiano, tal vulgar,
tan chic, tan afgano,
tan vecinos y tan lejos,
verte y no verte,
tan jóvenes y tan viejos,
¡muera la muerte!
Tan jóvenes y tan viejos,
¡muera la muerte!
Tu colección de ciudades
otros la cobran,
yo canto mis soledades
porque me sobran.
Yo canto mis soledades
porque me sobran.
Ni dirección ni mujeres
rubia, morena,
me clavan los alfileres
en la verbena.
Me clavan los alfileres.
"Mi sobrina-nietecita
se llama Luna,
se corten una miajita
los de la tuna"
le dijo la Lola al facha
de don Cupido,
consintiendo lo que tacha
su consentido.
Viajes en vuelos chárter
sin despedida,
mis paisanos cortan trajes
a mi medida.
Mis paisanos cortan trajes
a mi medida.
Vasilón que se propasa
pero no llega;
mi corazón es la casa
de los Ortega.
Mi corazón es la casa
de los Ortega.
Por no hablar de sentimientos,
tiempo y compás:
el feeling es un lamento
de Barrabás.
El feeling es un lamento.
Almohada enamorada
del desalmado.
Casi todo es casi nada,
casi pecado.